Un cacho, un problema sin solución
al que rodeo, lo inundo de tristeza,
amargura, rabia y dolor.
Como se puede vivir siendo un problema?
vivir conciente de dar males?
eso no es vivir; es ir muriendo.
Llanto solo para mí
pensamientos solo para mí
palabras solo para mí
estas cosas no las quiero compartir.
Nací muerta, para qué nací?
bajo todo lo anterior
morir es empezar a vivir?
HIPÓCRITAS!!!
NO SE ACUERDEN DE MÍ!!!
al que rodeo, lo inundo de tristeza,
amargura, rabia y dolor.
Como se puede vivir siendo un problema?
vivir conciente de dar males?
eso no es vivir; es ir muriendo.
Llanto solo para mí
pensamientos solo para mí
palabras solo para mí
estas cosas no las quiero compartir.
Nací muerta, para qué nací?
bajo todo lo anterior
morir es empezar a vivir?
HIPÓCRITAS!!!
NO SE ACUERDEN DE MÍ!!!
1 comentario:
Están buenísimos Andreíta; escribir es una especie de catársis. Escribir es como contarle algo a tu mejor amigo, psiquiatra, confidente, sacerdote...
Parabienes.
Un besote,
Ricardo
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